El holguinero Andrés Cabrera ganador del gran premio de la más reciente edición del concurso de minicuentos «El dinosaurio». Me envió dicho texto narrativo que comparto con ustedes para que puedan disfrutar de tan excelente obra literaria:
Con solo siete años voy a despedir a mi abuela muerta. Entro a su habitación, y vestida de negro la encuentro tendida sobre la cama. Una cama negra, las paredes negras, el suelo negro, las ventanas siempre cerradas. «Nunca entran verdaderas luces a la casa de los ricos», me había dicho; pero no estoy solo en este lugar, aquí está mamá, también vestida de negro, sentada en la vieja silla del tapiz floreado; y el tocado, también negro, sobre el cabello.
Aferrada con ambas manos del rígido brazo izquierdo de la abuela mi madre bebe el té, sosteniendo, con mucha habilidad, una fina taza de porcelana con el pie derecho; y tras un ligero sollozo, suelta una carcajada. Luego se llevaba el pie hasta la boca, y contoneando el pulgar, se da un trago. «Ven, acércate. Ven, ven», y yo voy y me acerco; y mi madre se aproxima y eructa sobre mi cara el olor a la manzanilla fresca; y va y se inclina lentamente sobre el rostro de la muerta y la huele profundamente. Recorre el semblante de su madre con la nariz, hasta que llega a la oreja izquierda: «Ahora esta casa es mía, ¿me oíste? Todo esto es mío», y pasa su lengua por sobre el arete de perlas enganchado a la oreja, y se lo traga. «Delicatesen», me dice, y se ríe; y yo la miro con mucho amor. Y volteo la cabeza y observo nuevamente a la abuela, quien ahora es mi madre tendida sobre la cama; y vuelvo a mirar hacia mi madre, quien ahora soy yo entre sus vestidos; y sosteniendo la misma taza con mi pie derecho, la llevo hasta mi boca; y me acerco a la cara de siete años parada ante mí y eructo sobre ella; y puedo sentir al mismo tiempo la sensación de eructar y el olor a la manzanilla. «Se dice camomila, que es más fino», me hubiera rectificado la vieja; pero ella ya no es dueña de esta casa.
20 de Octubre 